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Estamos de suerte.
Si ayer escribía sobre la sorpresa que me produjo Antonio Orejudo, hoy me va a costar trasladar la fascinación que me ha creado este maravilloso libro.
Por otro lado, existe otro paralelismo con Ventajas De Viajar En Tren : con respecto a aquel hablaba de novela/ relatos dado que la configuración global se iba dividiendo en pequeñas epopeyas que otorgaban al conjunto una entidad de extraño caleidoscopio; en este caso, la situación es inversa , relatos/ novela , porque si bien se configura como una colección de cuentos, todos ellos están perfectamente integrados en un conjunto que puede leerse como una narración mayor sobre la convivencia y la invención.
Desde aquí, poco puedo decir para atrapar el nivel de magia que es capaz de alcanzar su autor , su entrega total a la literatura y su regalo.
Puedo decir que es capaz de atisbar , agarrar y colocar en las páginas fragmentos de interior que nos llevan a nuestros sentimientos más sutiles , a nuestras sensaciones más fugaces.
Puedo decir también que esa humanidad convive con una imaginación desbordante, absoluta , abierta a géneros , a sueños y realidades , capaz de amalgamar referencias que van desde el comic a Chejov , sin chirriar nunca.
Debería decir también que me sorprende la generosidad de un autor , capaz de regalar en una frase lo que otros utilizarían para esbozar una novela, y que este libro contiene multitud de esos regalos.
Y que por supuesto, nunca me habian colocado de una forma tan precisa en ese lugar que existe , que sabemos ahora que existe , entre la realidad y la ficción.
Posiblemente en el fondo de El Libro... late el mismo espíritu de Merino, habitual en sus obras , ese estilo reposado capaz de observar el mundo con delicadeza y precisión y de contárnoslo con el encanto y la entrega de los narradores de tribu a la luz de las hogueras , de los cuentos de siempre . Quizás lo único que ha hecho es en esta ocasión , abrir y meterse en el cerebro de sus personajes y contarnos todo lo que allí se ha encontrado.
Creo que los cuentos siguen ligándonos a la infancia , y aquí hay mucha infancia , pero también miradas adultas sobre la inocencia , que consiguen no ser nunca escépticas ni soberbias , sino impregnarse de comprensión, inteligencia , humildad y mucho humor.
El Libro De Las Horas Contadas es una joya absoluta , una gozada , una obra inolvidable, y una de las razones es que en ningún caso está obsesionada con serlo.
¿ Como puede haber tanta verdad en un lugar donde las arañas gigantes conviven con malvadas caperucitas y el pasado y el presente se cruzan sin que ninguno de los dos tenga la solidez de la certeza? no tengo ni idea, pero el resultado está ahí. Aquí. En estas pocas páginas.
Público
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