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Desde que lo descubrí, Connolly se ha convertido en un vicio. Me fascina su fusión entre la novela negra americana más clásica y la tradición gótica de literatura de fantasmas de origen británico. Todo ello aderezado con una atmósfera malsana, enfermiza, que consigue convertir sus relatos en algo pastoso, como una ciénaga .
Desde unos personajes que siempre navegan entre la justicia y la culpa, Connolly genera tramas que dañan, que hipnotizan. Y es que el autor es capaz de retratar, así, con mayúsculas, el MAL , y dotarlo de una dimensión mística, la única que puede ser capaz de otorgarle su dimensión real.
En este caso, es un relato relatívamente breve, parece ser que incluida en un conjunto y que no respeta el orden cronológico habitual en su publicación hasta ahora.
Da igual. Ahí está toda su maestría narrativa, su dolor, su angustia y su veneno. Que pocas páginas le hacen falta para erizarnos la piel. Una casa encantada, fantasmas, criminales en serie y muerte. De nuevo Connolly consigue que me sienta aterrado, fascinado.
Es un vicio, repito.
Público
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